Ed ecco, io penso sgomento
ad un più squallido inverno
che gelerà l'alma mia
e imbiancherà le mie chiome
senza ch'io scriva il mio nome
e, folle, per quegli ho gridato
che non avevano pane
e non avevano voce
un urlo tremendo di belva
nel canto mio ebbro e robusto.
Or tu che hai sofferto e penato,
tu che mi sai, Madre mia,
dimmelo tu s'egli è giusto
e se il mio sogno è follia.

E s'egli è giusto ch'io passi
pel fuoco, s'è giusto ch'io salga
per roccie scoscese, per massi
per forre, per rupi ed assalga
col sole negli occhi la cima,
Tu seguimi e sii Tu la prima
a mirar l'alba novella.
Tu buona, Tu pura, Tu bella
pel sacro tuo compito umano
compiuto con gloria d'amore -
baciami in fronte, dammi la mano
e seguimi, in alto - lontano,
Madre in fatiche e dolore
e ne la rivolta sorella.

Tu vieni ove insieme ci appella
la terra dei liberi e ci offre
il combattuto ricetto:
Tu sei la mia Madre che soffre
al figlio tuo triste il timore
d'un più nebbioso domane
e la segreta amarezza -
e di che pia tenerezza
condivi serena, paziente
il duro prezzo di pane
che per mé solo bastava
quando ridente
mentre il tuo core scoppiava,
la parte tua di soppiatto,
la parte del pasto modesto
versavi giù nel mio piatto.

O Forte, o Gagliarda, per questo
ti benedico e combatto.
Per questo combatto ed aspetto,
per questo, o Madre, son forte
che' non v'ha novo dolore
che possa incidermi in core
un taglio più sanguinante!

Di quante rinuncie, di quante
segrete sconfitte ho temprato
quest'anima rude al furore
de la mia sorte nemica;
e quante volte ho scrostato
con l'ugne taglienti ed attorte
la cicatrice del core
affin che indurisse più forte
si come una piastra rifusa
sopra un'antica lorica.

Ma se la mia fronte è contusa
dal cozzo di tutte le lotte,
di tutte le pugne perdute,
le lagrime mie ne la notte
e nel silenzio sepolte,
o Madre, nessuno ha vedute,
e se ne l'alma straziata
ho l'uragano di mille
insoddisfatte rivolte,
e d'impeti indomiti e d'ire,
oh, di che pallidi albori
m'irradia le grigie pupille
il sogno d'un chiaro avvenire.
E quivi, nel vasto deserto
de la folla scalza e cenciosa
questo mio core s'è aperto
si come il cardo selvaggio
che punge più della rosa
ed ha più spine che foglie -
che odia corone, e ghirlande,
e serti, e nessuno lo coglie
ma del suo rosso rallieta
il duol de le sterili lande
e il cupo squallor de la selva.
Così io selvaggio e poeta
son sceso nel baratro atroce
de le miserie umane.
E pure io son sempre il tuo bimbo -
il tuo bimbo fragile e strano
che mai non piegava
a la tua tenera mano -
il bimbo per cui tu piangevi
sola, in silenzio le sere
del verno al focolare,
il bimbo per cui tu dicevi
le dolci e tremanti preghiere,
chinando la testa tu'affranta
sul pomo del gelido alare.
O Madre, e nessuno l'intese,
la tua preghiera angosciosa,
Tu sola eri, o Buona, la Santa -
e né il bisogno t'arrese,
né su la breccia gloriosa
il sacrificio ti scosse.